Rascayú

La época de mayor popularidad de Bonet de San Pedro fue hacia los años 40 y 50 del pasado siglo. Después sufrió un apagón del que resurgió en buena parte en las décadas del los 60 y 70 gracias a programas nostálgicos de radio y televisión.

Su mayor éxito fue aquel mítico Raska-Yu que tuvo serios problemas con la censura. Según unos por irreverencia para con los difuntos y según otros porque Raska-Yu no era otro que Francisco Franco.

(1917 - 2002)

01 - El Tiroliro

02 - Se va el caimán

03 - Que bonita es mi tierra

04 - Raska-Yu

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El mundo ya no es lo que era

UNA VISITA A LA FABRICA AMERICANA

Yo, Walt Whitman, un cosmos,

un hijo de Manhattan...


 
1 
Hubo una vez un territorio puro. Árboles y terrones sin rúbricas ni alambres. Hubo una vez un territorio sin tacha. Hace ya muchos años. Más allá de los padres de los padres las llanuras jugaban a galopes de búfalos. Las costas infinitas jugaban a las perlas. Las rocas desceñían su vientre de diamantes. Y las lomas jugaban a cabras y gacelas... Por los claros del bosque la brisa regresaba cargada de insolencias de ciervos y abedules que henchían de simiente los poros de la tarde. Y era una tierra pura poblada de sorpresas. Donde un terrón tocaba la semilla precipitaba un bosque de dulzura fragante. Le acometía a veces un frenesí de polen que exprimía los álamos, los pinos, los abetos, y enfrascaba en racimos la noche y los paisajes. Y eran minas y bosques y praderas cundidos de arroyuelos y nubes y animales.

 
2

(¡Oh, Walt Whitman de barba luminosa...!) Era el ancho Far-West y el Mississippi y las Montañas Rocallosas y el Valle de Kentucky y las selvas de Maine y las colinas de Vermont y el llano de las costas y más... Y solamente faltaban los delirios del hombre y su cabeza. Solamente faltaba que la palabra mío penetrara en las minas y las cuevas y cayera en el surco y besara la Estrella Polar. Y cada hombre llevara sobre el pecho, bajo el brazo, en las pupilas y en los hombros, su caudaloso yo, su permanencia en sí mismo, y lo volcara por aquel desenfrenado territorio.


3

Que nadie me pregunte quién es Walt Whitman. A través de los siglos iría a sollozar sobre su barba blanca. He dicho que diré y estoy diciendo quién era el infinito y luminoso. ¡Walt Whitman, un cosmos un hijo de Manhattan!


4

Hubo una vez un intachable territorio puro. Solamente faltaba que la palabra mío penetrara su régimen oscuro. Sin embargo, el yo que iba a decirla estaba allí pero cogido como un pez en su red de costillas. Estaba pero interno, pero adusto y confinado y amaba y deshojaba sus novias amarillas. Afuera estaba el firme sistema de la Ley. Estaba la celosa regulación de la conducta. La Ley del algodón, la Ley del sueño, la Ley inglesa, dura y definitiva. Y apenas un breve yo surgía entre dos párpados, se iluminaba d cumplimiento de la Ley. Y entonces, cada cual derogaba su yo desestimado entre el musgo, la sombra, la amapola y el buey.

 
5

Y un día (¡Oh, Walt Whitman de barba insospechada...!) al pie de la palabra yo resplandeció la palabra Democracia. Fue un salto. De repente el más recóndito yo encontró su secreto beneficio. Libertad de Trabajo. Libertad de Conciencia. Libertad de Palabra. Libertad de Camino. Libertad de aventura, proyecto y fantasía. Libertad de fracaso, de amor y de apellido. Libertad sin retorno ni vértices ni orugas. Libertad de quererme y mirarme en su pupila. Libertad de la dulce asamblea que tengo en mi corazón contigo y con toda la infinita humanidad que rueda a través de todas las edades, los años, las tierras, los países, los credos, los horizontes... y fue la necesaria instalación del júbilo. Las colinas desataron luceros y luciérnagas. Las uvas se embriagaron de vino y de perennidad. En todo el territorio se hizo la gran puerta de la oportunidad y todo el mundo tuvo acceso a la palabra mío.
 

6

¡Oh, Walt Whitman, tu barba sensitiva era una red al viento! Vibraba y se llenaba de encendidas figuras de novias y donceles, de bravos y labriegos, de ruidos mozalbetes camino del riachuelo, de guapos con espuelas y mozas con sonrisa, de marchas presurosas de seres infinitos, de trenzas o sombreros... Y tú fuiste escuchando camino por camino golpeándoles el pecho palabra con palabra. ¡Oh, Walt Whitman de barba candorosa, alcanzo por los años tu roja llamarada!


7

Los hombres avanzaron con su suerte robusta y masculina, sudorosa. Pilotearon los barcos y los días. En la ruta pelearon con los indios y las indias. En las noches contaron sus historias y ciudades. En la brisa colgaron sus camisas y caminos. En los valles pusieron diligencias y ciudades. En la brisa colgaron sus camisas y el olor de los pechos procedentes del hacha y a veces se extraviaron en las sombras de un vientre de muchacha... Aquel territorio fue creciendo hacia arriba y hacia abajo. Rascacielos y minas se iban alejando de la tierra, unidos y distantes. Los más fuertes, los más iluminados, los más capaces de violar un camino, fueron adelante. Otros quedaron atrás. Pero la marcha seguía sin sosiego, sin volver la mirada. Era preciso confianza en sí mismo. Era preciso fe. Y suavemente se forjó la canción: yo el cow-boy y yo el aventurero y yo el pioneer y yo el lavador de oro y yo Alvin, yo William con mi nombre y mi suerte de barajas, y yo el predicador con mi voz de barítono y yo la doncella que tengo mi cara y yo la meretriz que tengo mi contorno y yo el comerciante, capitán de mi plata y yo el ser humano en pos de la fortuna para mí, sobre mí, detrás de mí. Y con el mundo entero a mis pies, sometido a mi voz, recogido en mi espalda y la estatura de la cordillera yo y las espigas de la llanura yo y el resplandor de los arados yo y las orillas de los arroyos yo y el corazón de la amatista yo y yo ¡Walt Whitman, un cosmos, un hijo de Manhattan...!


8

¡Secreta maravilla de una historia que nace...! Con aquel ancho grito fue construida una nación gigante. Formada de relatos y naciones pequeñas que entonces se encontraban como el mundo entre dos grandes mares... Y luego se ha llenado de golfos, islotes y ballenas, esclavos, argonautas y esquimales... Por los mares bravíos empezó a transitar el clíper yanqui, en tierra se elevaron estructuras de acero, se escribieron poemas y códigos y mármoles y aquella nación obtuvo sus ardientes batallas y sus fechas gloriosas y sus héroes totales que tenían aún entre los labios la fragancia y el zumo de la tierra olorosa con que hacían su pan, su trayecto y su equipaje... Y aquella fue una gran nación de rumbos y albedrío. Y el yo —la rotación de todos los espejos sobre una sola imagen— halló su prodigioso mensaje primitivo en un inmenso, puro, territorio intachable que lloraba la ausencia de la palabra mío.

 
9

Porque ¿qué ha sido un gran poeta indeclinable sino un estanque límpido donde un pueblo descubre su perfecto semblante? ¿qué ha sido sino un parque sumergido donde todos los hombres se reconocen por el lenguaje? ¿y qué sino una cuerda de infinita guitarra donde pulsan los dedos de los pueblos su sencilla, su propia, su fuerte y verdadera canción innumerable? Por eso tú, numeroso Walt Whitman, que viste y deliraste la palabra precisa para cantar tu pueblo, que en medio de la noche dijiste yo y el pescador se comprendió en su capa y el cazador se oyó en mitad de su disparo y el leñador se conoció en su hacha y el labriego en su siembra y el lavador de oro en su semblante amarillo sobre el agua y la doncella en su ciudad futura que crece y que madura bajo la saya y la meretriz en su fuente de alegría y el minero de sombra en sus pasos debajo de la patria... cuando el alto predicador, bajando la cabeza, entre dos largas manos, decía yo y se encontraba unido al fundidor y al vendedor y al caminante oscuro de suave polvareda y al soñador y al trepador y al albañil terrestre parecido a una lápida y al labrador y al tejedor y al marinero blanco parecido a un pañuelo... Y el pueblo entero se miraba a sí mismo cuando escuchaba la palabra yo y el pueblo entero se escuchaba en ti mismo cuando escuchaba la palabra yo, Walt Whitman, un cosmos, un hijo de Manhattan... Porque tú eras el pueblo, tú eras yo, y yo era la Democracia, el apellido del pueblo, y yo era también Walt Whitman, un cosmos, un hijo de Manhattan...!
 

10

Nadie supo qué noche desgreñada, un rostro frío, de bajo celentéreo, se halló en una moneda. Qué reseco semblante se pareció de pronto a un círculo metálico y sonoro. Qué cara seca vio en circulación de mano en mano. Qué seca boca dijo de pronto yo y empezó a conjugarse, a cumplirse y a multiplicarse en todas las monedas. En monedas de oro, de cobre, de níquel, en monedas de manos, de venas de vírgenes, de labradores y pastores, de cabreros y albañiles. Nadie supo quién fue el desceñido primero. Mas se le vio una mañana adquirir el crepúsculo. Mas se le vio otra mañana comprar la conciencia. Y del fondo de los ríos, de los barrancos, de la médula de los arbustos, del filo de las cordilleras, pasando por torrentes de sudor y de sangre, surgieron entonces los Bancos, los Trusts, los monopolios, las Corporaciones... Y, cuando nadie lo supo, fueron a dar allí la cara de la niña y el corazón del aventurero y las cabriolas del cow-boy y los anhelos del pioneer... y todo aquel inmenso territorio empezó a circular por las cajas de los Bancos, los libros de las Corporaciones, las oficinas de los rascacielos, las máquinas de calcular... y ya: se le vio una mañana adquirir la gran puerta de la oportunidad y ya más nadie tuvo acceso a la palabra mío y ya más nadie ha comprendido la palabra yo.


11

Preguntadlo a la noche y al vino y a la aurora... Por detrás de las colinas de Vrmont, los llanos de las costas, por el ancho Far-West y las Montañas Rocallosas, por cl valle de Kentucky y las selvas de Maine. Atravesad las fábricas de muebles y automóviles, los muelles, las minas, las casas de apartamientos, los ascensores celestiales, los lupanares, los instrumentos de los artistas; buscad un piano oscuro, revolved las cuerdas, los martillos, el teclado, rompedle el arpa silenciosa y tiradla sobre los últimos raíles de la madrugada... Inútilmente. No encontraréis el limpio acento de la palabra yo. Quebrad un teléfono y un disco de baquelita, arrancadle los alambres a un altoparlante nocturno, sacad al sol el alma de un violín Stradivarius... Inútilmente. No encontraréis el limpio acento de la palabra yo. (¡Oh, Walt Whitman, de barba desgarrada!) ¡Qué de rostros caídos, qué de lenguas atadas, qué de vencidos hígados y arterias derrotadas...! No encontraréis más nunca el acento sin mancha de la palabra yo.



 
12

Ahora, escuchadme bien: si alguien quiere encontrar de nuevo la antigua palabra yo vaya a la calle del oro, vaya a Walt Street. No preguntéis por Mr. Babbitt. Él os lo dirá. —Yo, Babbitt, un cosmos, un hijo de Manhattan. Él os lo dirá —Traedme las Antillas sobre varios calibres presurosos sobre cintas de ametralladoras, sobre los caterpillares de los tanques traedme las Antillas. Y en medio de un aroma silencioso allá viene la isla de Santo Domingo. —Traedme la América Central. Y en medio de un aroma pavoroso allá viene callada Nicaragua. —Traedme la América del Sur. Y en medio de un aroma pesaroso allá viene cojeando Venezuela. Y en medio de un celeste bogotazo allá viene cayendo Colombia. Allá viene cayendo Ecuador. Allá viene cayendo Brasil. Allá viene cayendo Puerto Rico. En medio de un volumen salino allá viene cayendo Chile... Vienen todos. Allá vienen cayendo. Cuba trae su dolor envuelto en un estremecimiento de comparsas. México trae su rencor envuelto en una sola mirada fronteriza. Y Haití, y Uruguay y Paraguay, vienen cayendo. Y Guatemala, El Salvador y Panamá, vienen cayendo. Vienen todos. Vienen cayendo. No preguntéis por Mr. Babbitt, os lo he dicho. —Traedme todos esos pueblos en azúcar, en nitrato, en estaño, en petróleo, en bananas, en almíbar traedme todos esos pueblos. No preguntéis por Mr. Babbitt, os lo he dicho. Vienen todos, vienen cayendo.


13

Si queréis encontrar el duro acento moderno de la palabra yo id a Santo Domingo. Pasad por Nicaragua. Preguntad en Honduras. Escuchad al Perú, a Bolivia, a la Argentina. Dondequiera hallaréis un capitán sonoro un yo. Un jefe luminoso, un yo, un cosmos, Un hombre providencial, un yo, un cosmos, un hijo de su patria. Y en medio de la noche fragorosa de la América escucharéis, detrás de madureces y fragancias, mezclados con sordos quejidos, con blasfemias y gritos, con sollozos y puños, con largas lágrimas y largas aristas y maldiciones largas un yo, Walt Whitman, un cosmos, un hijo de Manhattan. Una canción antigua convertida en razón de fuerza entre los engranajes de las factorías, en las calles de las ciudades. Un yo, un cosmos, en las guardarrayas, y en los vagones y en los molinos de los centrales. Una canción antigua convertida en razón de sangre y de miseria, un yo, un Walt Whitman, un cosmos, un hijo de Manhattan...!

 
14

Porque ¿qué ha sido la ventura de los pueblos si no un cambio continuo, un movimiento eterno, un fuego infinito que se enciende y que se apaga? ¿Qué ha sido si no un chorro incontenido, espejo ayer de oteros y palmares, hoy nube blanca? ¿Y qué si no una brega infatigable en que hoy manda un puñado de golosos y mañana los puños deliciosos, fragantes y frenéticos del pueblo innumerable? Por eso tú, innúmero Walt Whitman, que en mitad de la noche dijiste yo y el herrero sonoro se descubrió en la llama y el forjador y el fogonero y el cuidador del faro, celeste de miradas, y el fundidor y el leñero y la niña celeste colando la alborada y el pionero y el bombero y el cochero y el aventurero y el arriero... Tú que en medio de la noche dijiste Yo, Walt Whitman, un cosmos, un hijo de Manhattan y un pueblo entero se descubrió en tu lengua y se lanzó de lleno a construir su casa, hoy, que ha perdido su casa, hoy, que tiene un puñado de golosos sonrientes y engreídos, hoy, que ha cambiado el fuego infinito que se enciende y que se apaga hoy... hoy no te reconoce desgarrado Walt Whitman, porque tu signo está guardado en las cajas de los Bancos, porque tu voz está en las islas guardadas por arrecifes de bayonetas y puñales, porque tu voz inunda los decretos y los centros de Beneficencia y los juegos de lotería, porque hoy, cuando un magnate sonrosado, en medio de la noche cósmica, desenfrenadamente dice yo detrás de su garganta se escucha el ruido de la muchedumbre ensangrentadas explotadas refugiadas que torvamente dicen tú y escupen sangre entre los engranajes, en las fronteras y las guardarrayas... ¡Oh, Walt Whitman de barba interminable!
 

15

Y ahora ya no es la palabra yo la palabra cumplida la palabra de toque para empezar el mundo. Y ahora ahora es la palabra nosotros. Y ahora, ahora es llegada la hora del contracanto. Nosotros los ferroviarios, nosotros los estudiantes, nosotros los mineros, nosotros los campesinos, nosotros los pobres de la tierra, los pobladores del mundo, los héroes del trabajo cotidiano, con nuestro amor y con nuestros puños, enamorados de la esperanza. Nosotros los blancos, los negros, los amarillos, los indios, los cobrizos, los moros y morenos, los rojos y aceitunados, los rubios y los platinos, unificados por el trabajo, por la miseria, por el silencio, por el grito de un hombre solitario que en medio de la noche, con un perfecto látigo, con un salario oscuro, con un puñal de oro y un semblante de hierro, desenfrenadamente grita yo y siente el eco cristalino de una ducha de sangre que decididamente se alimenta en nosotros y en medio de los muelles alejándose nosotros y al pie del horizonte de las fábricas nosotros y en la flor y en los cuadros y en los túneles nosotros y en la alta estructura camino de las órbitas nosotros camino de los mármoles nosotros camino de las cárceles nosotros...

 
16

Y un día, en medio del asombro más grande de la historia, pasando a través de muros y murallas la risa y la victoria, encendiendo candiles de júbilo en los ojos y en los túneles y en los escombros ¡oh, Walt Whitman de barba nuestra y definitiva! Nosotros para nosotros, sobre nosotros y delante de nosotros... Recogeremos puños y semilleros de todos los pueblos y en carrera de hombros y brazos reunidos los plantaremos repentinamente en las calles de Chile, de Ecuador y Colombia, de Perú y Paraguay, de El Salvador y Brasil, en los suburbios de Buenos Aires y de La Habana y allá en Macorís del Mar, pueblo pequeño y mío, hondo rincón de aguas perdido en el Caribe, donde la sangre tiene cierto rumor de hélices quebrándose en el río... ¡Oh, Walt Whitman de estampa proletaria! Por las calles de Honduras y el Uruguay. Por los campos de Haití y los rumbos de Venezuela. En plena Guatemala con su joven espiga. En Costa Rica y en Panamá. En Bolivia, en Jamaica y dondequiera, dondequiera que un hombre de trabajo se trague la sonrisa, se muerda la mirada, escupa la garganta silenciosa en la faz del fusil y del jornal. ¡Oh, Walt Whitman! Blandiendo el corazón de nuestros días delante de nosotros, nosotros y nosotros y nosotros.
17

¿Por qué queríais escuchar a un poeta? Estoy hablando con unos y con otros. Con aquellos que vinieron a apartarlo de su pueblo, a separarlo de su sangre y de su tierra, a inundarle su camino. Aquellos que lo inscribieron en el ejército. Los que violaron su barba luminosa y le pusieron un fusil sobre sus hombros cargados de doncellas y pioneros. Los que no quieren a Walt Whitman el demócrata, sino a un tal Whitman atómico y salvaje. Los que quieren ponerle zapatones para aplastar la cabeza de los pueblos. Moler en sangre las sienes de las niñas. Desintegrar en átomos las fibras del abuelo. Los que toman la lengua de Walt Whitman por signo de metralla, por bandera de fuego. ¡No, Walt Whitman, aquí están los poetas de hoy levantados para justificarte! “—¡Poetas venideros, levantaos, porque vosotros debéis justificarme!” Aquí estamos, Walt Whitman, para justificarte. Aquí estamos por ti pidiendo paz. La paz que requerías para empujar el mundo con tu canto. Aquí estamos salvando tus colinas de Vermont, tus selvas de Maine, el zumo y la fragancia de tu tierra, tus guapos con espuelas, tus mozas con sonrisas, tus rudos mozalbetes camino del riachuelo. Salvándolos, Walt Whitman, de los traficantes que toman tu lenguaje por lenguaje de guerra. ¡No, Walt Whitman, aquí están los poetas de hoy, los obreros de hoy, los pioneros de hoy, los campesinos de hoy, firmes y levantados para justificarte! ¡Oh, Walt Whitman de barba levantada! Aquí estamos sin barba, sin brazos, sin oído, sin fuerzas en los labios, mirados de reojo, rojos y perseguidos, llenos de pupilas que a través de las islas se dilatan, llenos de coraje, de nudos de soberbia que a través de los pueblos se desatan, con tu signo y tu idioma de Walt Whitman aquí estamos en pie para justificarte, continuo compañero de Manhattan! 

أسامة بن لادن

OTRO MOTIVO DE CELEBRACION DEL DOS DE MAYO
PROGRAMA DE FIESTAS: 12:00 Boda Real. 13:00 Beatificación 00:00 Ilegalización Partidos 9:00 Muerte de Bin Laden. Fin de fiesta: Barça/Madrid
La versión de The New York Times de la muerte de Osama.
http://www.thetimes.co.uk/tto/news/

Hay historias a las que uno está fatalmente vinculado aunque no lo quiera y aunque no lo sepa. En Grecia, sobre todo en las islas cercanas con Turquía, está mañana habrán despegado aviadores griegos para mirar con rabia a los ojos, a 6.000 metros de altura, a aviadores turcos, sobre las discutidas aguas territoriales que separan a ambos países. Vuelan tan cerca unos de otros que, a veces, se rozan y caen. Todos los años se producen muertes en estas colisiones. En el Monasterio del Taxiarca, así llaman a San Miguel en Grecia, en Lesbos, hay un exvoto extraño puesto allí por un aviador con suerte, se trata de la maqueta de un mirage 2000. Los guías griegos que explican la historia de su país hablan constantemente de la maldad de los turcos. Hay heridas que no se cierran nunca. La muerte de Bin Laden va a resolver poco el conflicto entre los países pobres, asidos al Coram como a un clavo ardiendo y los ricos, asidos a sus películas. Porque no se le puede cortar el cuello a un rehén, volar rascacielos repletos de seres inocentes o reventar a 15 turistas, mientras agotan su cuenco de harira en un restaurante de Maraquees, sin tener detrás alguna “escritura” que justifique el horror; los países ricos, a su vez, se han creído que la Historia es la que cuentan en sus películas: las que rodaron para justificar las bombas atómicas de Hiroshima y Nagasaki, la guerra del Vietnam o la extinción del indio americano. Trento suministró a los inquisidores valium para tranquilizar sus conciencias tras asar a seres humanos como si fueran espetos. Y Las películas de cuatreros permiten a George W. Bushs afirmar que con la muerte de Bid laden se ha hecho justicia. Sin despeinarse, y sin avergonzarse de lo que hemos sabido estos días sobre la actuación de la justicia americana en Guantánamo. Herodoto, en su Historia, con menos medios e información pero con más honradez y compromiso con todos los seres humanos, amigo y enemigos, intentó exponer “con esmero las causas y motivos de las guerras que se hicieron mutuamente los unos -los bárbaros-, a los otros”, los griegos. Su humilde intento de racionalizar las guerra tuvo poco éxito: griegos y turcos se vigilan todos los días, miles de años después y el linchamiento casi cinematográfico de Bin Laden, no impedirá que el enfrentamiento entre ricos y pobres continúe. También lo previó otro clásico, Tito Livio, cuando explicaba que los romanos tenían un grave problema: que no podían soportar ni sus vicios ni los remedios a esos vicios. Más o menos los que nos pasa a nosotros.
Usāma bin Muhammad bin `Awad bin Lādin (Riad, Arabia Saudita, 10 de marzo de 1957 - Abbottabad, Pakistán, 1 de mayo de 2011) conocido como Usama bin Ladin u Osama bin Laden (أسامة بن لادن) fue un terrorista yihadista, miembro de la familia bin Laden y conocido mundialmente por ser el fundador de la red terrorista Al Qaeda.

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2 de mayo

Para dar ideas a Gallardón:
¡MIRA LO QUE PUEDES HACER CON TUS AMIGOS LOS INDIGENTES!
Trashy Guys 8

joaquinscania@hotmail.com

La A-35 es el resultado del desdoblamiento de la N-430, en el tramo Almansa - Alcudia de Crespins. Su nomenclatura viene del 35 que es el código que recibe dicha autovía según el orden de nomenclaturas de las autovías nacionales, y la letra A refiriéndose a que es una autovía perteneciente al Ministerio de Fomento.

http://www.panoramio.com/photo/52017648

¿Alguno por la zona HACIENDO NOCHE?
joaquinscania@hotmail.com
SALIDA: km 14 de la A-35

LA FONT DE LA FIGUERA

Stars Wars

FELIZ 1-M. DIA DEL TRABAJADOR Y EN ESPACIAL A LOS AMIGOS CAMIONEROS
DEDICADO A MIS AMIGOS LOS CAMIONEROS DE GETAFE

Mensaje de ciclista 28 de Getafe (Madrid)
Epa! qué tal?....

http://www.panoramio.com/photo/51334373

Que sepas que llevo tiempo siguiendo tu página sin que se haya materializado ningún contacto, pero disfrutando de textos, fotos y las canciones varias que poneís (pones).

Así las cosas, me molaria que me dejaras una reseña con base a:

Ciclista de 28 años, por el sur de madrid, área principal de camioneros: Polígono industrial de Los Olivos, Getafe, Madrid. Horario ( mientras anochece y ya anochecido)

al lado del Cerro de los Angeles ( Getafe, Madrid), zona de cruising camionera : Calle de La Calidad y Calle de La Mejora. Siempre hay algo de tema a esa hora, si bien no está muy publicitado.
Nada mas y nada menos.

Espero mandarte algun texto que he escrito por ahí.

Un saludo y gracias.

inef2486@live.com
CURRO Y NOCHE EN POLIGONO LOS OLIVOS (GETAFE)
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LOS OLIVOS (GETAFE)

¿TRABAJO DE HISTORIA?

The camino de santiago

Camino de Santiago ...de Portomarín a Palas del Rei

"Hacer el Camino de Santiago" puede responder a motivaciones muy diversas.

De todas formas, muchos peregrinos, además de su afán de sacrificio, superación y aventura, tienen una razón especial para emprender el Camino. Y, por supuesto, yo tenía la mía, demostrarles a los demás y sobre todo a mi misma que era capaz de hacerlo y aparte de eso descubrir si realmente aportaría algo distinto a mi vida, ¿Qué me aportó?
1º.- Una experiencia: inolvidable.
2ª.- Una compañía: “inigualable”.
3º.- Un tiempo: inmejorable.
Al final del mismo lo único realmente valioso para mi, lo único que me hizo disfrutarlo y sentirme vivo fue el paisaje, eterno compañero del peregrino, la naturaleza, el caminar por esos campos solitarios cargado de esperanzas, sueños y alegrías, con la ilusión puesta en la siguiente etapa.

¿Qué fue lo que me empujó a hacer el Camino?, un reto y sobre todo la ilusión, la ilusión de compartirlo y disfrutarlo en compañía de mis amigos. Si me preguntáis si buscaba algo os responderé: “Que no lo sé”

Os animamos a cocnocer, dar a conocer y hacer el Camino de Santiago...

1º) Somos un grupo de amigos  de diferentes lugares, de España y de otros países, que tratamos de difundir  el Camino de Santiago, en sus diversas vertientes, ya espiritual, religiosa, cultural y de comunicación entre personas.

2º) Además, en nuestra  agenda dejamos un lugar para hacer etapas en el curso del año.
3º) Te invitamos a que te unas a nosotros, aportes tu experiencia, tus iniciativas para estos fines, entre tus contactos, ciudad, medios de comunicación, instituciones, asociaciones, etc.
4º) Puedes saber  más, también unirte a los grupos o suscribirte, en estos sitios webs:
http://www.lacoctelera.com/caminosantiago  -puedes suscribirte-
5º) Tenemos estos grupos de reciente creación en  www.multiply.com  -antes debes unirte como usuario-
http://caminosantiago.multiply.com
6º)  En la red social Facebook  tenemos formado el grupo
http://www.facebook.com/group.php?gid=18269020897&ref=ts
7º)  En Granada  hay reuniones  todos los cuartos viernes de cada mes en local céntrico.
Estas reuniones son de octubre a abril, a las ocho y media de la tarde en los meses de invierno en bar Puerta de la Alpujarra, calle Carril de Picón, 26. 18003, Granada (por plaza de Gran Capitán)
Y de mayo a septiembre, en ´cafetería Framit - Heladería Ben and Jerry's, calle Acera del darro, 20  18005 Granada (por Correos, junto a Hotel Juan Manuel)
8º) Promovemos el senderismo los fines de semana en diversas ciudades
Todos los domingos  organizamos senderismo en Granada, salimos sobre las diez de la mañana; Suele ser de unas cuatro horas de andar. Esto sirve para preparación para itinerarios del Camino. Saber más en  www.extragrupo.org y   www.extragrupogranada.es  
En Sevilla  los sábados suele ser http://www.lacoctelera.com/amigossevilla  y  http://amigossevilla.multiply.com  
también en Málaga, Madrid, Jaén, Almería, Murcia, Alicante, Barcelona, Valladolid, Cádiz, Córdoba, Huelva, Valladolid, Barcelona, etc
9º) Actualmente hemos apoyado  y venimos apoyando a  grupos que  ya lo han hecho en los meses pasados. Y para este Nuevo Año  ya hay iniciativas  en marzo, Semana, Santa, para Mayo, Julio y Agosto  como puedes ver en  http://www.lacoctelera.com/caminosantiago
10º) En espera  de que esta información te haya resultado  de utilidad te saludamos desde el Grupo Camino de Santiago

1 DE MAYO. Gora bandera gorria.

FELIZ DÍA DEL CURRANTE A TODOS.

Maiatzaren lehena,
gora bandera gorria.
Gely Korzhev (1959)  

Los trabajadores españoles tienen poco que celebrar en este Primero de Mayo de 2011. Los datos de la Encuesta de Población Activa demuestran la catástrofe social producida por nuestro modelo socioeconómico. La conjunción de empleo basura, especulación inmobiliaria y financiera, debidamente aderezada con las recetas neoliberales arroja este resultado: 4.910.200 personas en paro. 

Con una cifra de esta magnitud, todos los cargos públicos deberían rebajarse el sueldo al nivel del Salario Mínimo Interprofesional.

Y qué decir de la Jefatura del Estado, máximo cargo público ejercido en régimen de monopolio vitalicio por una sola familia (y los liberales sin protestar ante esta distorsión del mercado). ¿Van a prescindir los miembros de la Casa Real de tomar parte en eventos de papel couché? Aquí los tenéis, mientras en España la sociedad se escinde cada vez más, tenemos desocupados de lujo, como es el caso del heredero del monopolio, viviendo, nunca mejor dicho, a cuerpo de Rey. Exhibiendo vistosos atavíos pagados con nuestros impuestos en los casamientos de miembros de otras familias reales.

Eso sí, entre sarao y sarao, algunas palabritas retóricas. Como las que pronunció Felipe de Borbón durante la entrega de los premios Príncipe de Asturias 2009: “El paro, que es la consecuencia más dolorosa de la crisis económica que vivimos, hiere nuestra dignidad como seres humanos y constituye nuestra principal preocupación”.

Se le nota en las ojeras que pasa las noches en vela pensando en los millones de jóvenes españoles que en estos momentos están sin trabajo, sin casa, sin pensión, sin futuro.

SIN EMBARGO LOS POLITICOS TIENEN EL CINISMO DE IR PREPARANDO LAS ELECCIONES

La responsable de Emigración del PP de Madrid, Victoria Cristóbal, recuerda, a través de un video, los nuevos sistemas para emitir el voto desde el exterior para las próximas elecciones autonómicas del 22 de mayo en las que la presidenta de la Comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre, se presenta a la reelección.

Por Manuel de Castro

En todos los años que pasé en la prensa diaria, jamás he visto una campaña editorial de denuncia que tuviera como exclusiva finalidad el bien general. Tenía que existir alguien ‘de arriba’ beneficiado con la operación periodística. Es más, en la mayoría de los casos las fuentes que empleamos los periodistas para destapar una chorizada no son la pericia y la constancia en la pesquisa sino el soplo de una parte interesada. En información política esto es muy habitual; a veces dentro del propio partido, para cargarse a rivales internos. De otro modo, los casos de denuncia que tengamos documentados no pasarán de la reunión de portada. En otras palabras, si los lectores leen los trapos sucios de un político o empresa, es porque le interesa a otro tiburón de similares mandíbulas. Hace veinte años había un mayor control profesional de los periodistas (más calidad en el oficio) pero hoy es infinitamente mayor el control ideológico (por los nuevos propietarios de la Prensa, por las empresas y por las diversas Administraciones), por eso es tan interesante seguir a ese grupito de pirados y resentidos que, tras haber conocido el poder, vomitan todo lo que pueden ante los micrófonos. Aznar, que estos días defiende a Gadafi (pero ataca a Irán) y denuncia la quiebra económica de España (la que su Gobierno y el de Zapatero crearon con la deuda externa de la burbuja inmobiliaria) es uno de esos casos de tipos dispuestos a todo, incluso a decir algunas verdades a medias.

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 R.I.P.

El pasado viernes murió un artesano del cine: Salvador Gil Montesinos, operador de cámara en películas como Bajo el fuego (1983), de Roger Spottiswoode, o El río que nos lleva (1989), de Antonio del Real. http://cort.as/0mFc